No basta caer

para aceptar la gravedad.

Aunque sea inevitable,

aunque esté escrito con cadenas,

a nadie le sobra

arena en el reloj,

al fabricante de ataúdes

le sangran las manos.

 

Porque se será niño,

adulto y féretro,

pero uno también es brisa

y se estremece con un roce,

pasa frío cuano no tiene a dónde ir

y se preguntan a dónde van

los gatos que se cruza por la calle.

Vemos cosas,

aprendemos nombres de sirenas

y los escribimos

como si fuéramos

a quebrar la muerte.

 

Porque a veces alguien ríe,

y todo eso

no se lo puede

tragar la tierra.