La hora azul en el RCA09

Con Mario en el hospital y las ideas bien claras, queríamos recurrir a la épica para construir y al absurdo para destruir. Una espiral de prisas en el que nos arrancaron el tiempo y la suplencia provocaron muchas cosas, así que aquí nos tienen. Aparecemos dos veces en el vídeo: la primera, para la Poépica, con La ciudad invisible. La segunda, en El hombre que contó sus barbas, para la vida de un hombre en dos minutos (de la que la mayoría de las veces me arrepiento muy profundamente).

Todo esto fue en casa de Max, que nos trató como a reyes, y también aparecen en este vídeo María Alcantarilla, Martha Ordaz y She Play Drums. Lo mejor, que gran parte de mis amigos estuvo allí.

La ciudad invisible

Es una ciudad. Una ciudad donde no se ven los edificios, ni las carreteras, ni los semáforos, ni los vehículos, ni las azoteas. Nadie allí ve las farolas, los contenedores, los muros, los callejones, porque todo allí es invisible. Porque es una ciudad invisible, donde nada se ve, pero la gente realiza su rutina como si cualquier cosa. El alumbrado allí es un hermoso misterio.

 

Cuando un viajero llega allí, lo único que ve es una explanada y los hombres, las mujeres y los niños desnudos (porque hasta la ropa es invisible allí) haciendo sus vidas: duchándose, montando en autobús, paseando el perro, haciendo el amor o plantando árboles. Cientos y cientos de personas que la transitan. Una ciudad invisible, de viento. Una ciudad donde lo único que se ve son sus habitantes.

Rap y poesía

Por aquí estuve, invitado por el tremendo  y mágico Martín Lucía. Un ambiente muy extraño, bastante extraño, en el que uno no podía dejar de sentirse fuera de su sitio. Mucha gente interesada en rap y para nada en poesía, y algún tonto que aseguraba que la primera es el futuro de la segunda. Por suerte, bien acompañado por la gente del Baratillo, el Appu, Lola Crespo, etc.

Gracias a Saray por el vídeo.

Es tremendo, emocionante

Cuando uno se encuentra a alguien que ama realmente todo esto y se dispone a contártelo y lo cuenta sin miedo, pero temblándole la voz.

Píntame

Padre, píntame el mundo en mi cuerpo.

Canto indígena de Dakota del Sur

Hallado en “Espejos”, de Eduardo Galeano

Cuando el agua es la muerte

La escena es el final de “Underground”, de Emir Kusturica.

Animales

Estaba echando un vistazo por el blog de mi compañero de facultad Juan Blanco cuando he visto este vídeo, que precisamente le debemos a los compañeros de Sinfuturo (especialmente a Charlie Torres, que es un crack de la cabeza a las zapatillas). Me he puesto malo viendo esto, sólo he podido pensar “hijos de puta” y en qué diferente sería el mundo el día que todos comprendiéramos a la vez que debemos devolver los golpes. Pero el miedo…

No me deja subirlo, por lo extraño que es WordPress, pero pueden verlo, y lo recomiendo encarecidamente, aquí.

 

La función del arte

Eduardo Galeano

De “El libro de los abrazos”

Pequeños destellos que hacen creer a uno en la poesía

Maldigo las agujas

del reloj, que no recuerden. 

Maldigo la lluvia

que se derrama

por tus ojos de almendra.

 

Mi padre

Vergüenza ajena

Entrego ayer el examen de Introducción a la Realización Audiovisual. La profesora lo coge, mira las preguntas que he dejado en el blanco. Yo estoy tranquilo, creo que lo hice bien, y justo cuando voy a irme me pregunta por qué las he dejado en blanco, si (piensa) las sé seguro. Estoy incómodo, le digo que prefiero no arriesgarme a que me baje nota.

La profesora pide a los demás compañeros que vayan entregando y una muchacha lo deja sobre la mesa para luego pedirle por favor que la apruebe. “Evangelina, por favor, apruébame, eres mi esperanza”. Pero no se queda contenta, porque coge una tiza y escribe en la pizarra: Evangelina, ayúdame a aprobar. La profesora tiene razón al decirle que es una actitud muy infantil. Justo entonces recuerdo que ya coincidí con esta chica en la revisión del examen de Historia de la Comunicación Social y también hizo algo parecido. Recojo y me voy antes de hundirme más o decirle cualquier cosa.

Como para confiar en mi generación. Espero, al menos, que no se licencie nunca.