La hora azul en el RCA09

Con Mario en el hospital y las ideas bien claras, queríamos recurrir a la épica para construir y al absurdo para destruir. Una espiral de prisas en el que nos arrancaron el tiempo y la suplencia provocaron muchas cosas, así que aquí nos tienen. Aparecemos dos veces en el vídeo: la primera, para la Poépica, con La ciudad invisible. La segunda, en El hombre que contó sus barbas, para la vida de un hombre en dos minutos (de la que la mayoría de las veces me arrepiento muy profundamente).

Todo esto fue en casa de Max, que nos trató como a reyes, y también aparecen en este vídeo María Alcantarilla, Martha Ordaz y She Play Drums. Lo mejor, que gran parte de mis amigos estuvo allí.

Píntame

Padre, píntame el mundo en mi cuerpo.

Canto indígena de Dakota del Sur

Hallado en “Espejos”, de Eduardo Galeano

A pesar del humo

He soportado

el letargo de la metáfora

hasta orígenes insospechados

como la abeja

que custodia la miel

a pesar del humo

y cosas por el estilo.

Pero quiero hablar claro:

al fin me he dado cuenta

de que la miel no es para mí

como tampoco lo es el humo.

 

Felipe Bollaín

Corretea por aquí.

Decidme cómo es un árbol

Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar. Habladme
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.
Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves
como la choza de un pobre.
Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.
(¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?
¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?)
22 años. Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma… Escribo
a tientas: “El mar”, “El campo…
Digo “Bosque” y he perdido
la geometría del árbol.
Hablo por hablar de asuntos
que los años me borraron.
… … … … … … …
(No puedo seguir: escucho
los pasos del funcionario).

Marcos Ana

La función del arte

Eduardo Galeano

De “El libro de los abrazos”

Pequeños destellos que hacen creer a uno en la poesía

Maldigo las agujas

del reloj, que no recuerden. 

Maldigo la lluvia

que se derrama

por tus ojos de almendra.

 

Mi padre

Si tú supieras

Aunque sonría y use versos de verano a veces

te echo de menos, igual que se echan de menos

los febreros impares los años no bisiestos.

Pero respiro y la quietud tarda lo que dura

el océano en borrar mis huellas de la arena,

en llenar mi habitación con tus cosas,

o en recordarte a mi lado lidiando

mi desvelo con cigarros sobre la ventana.

Quisiera escribir un poema que hiciera justicia

a tu forma de mirarme, al color de tus ojos,

un poema perfecto.

Pero esta noche se ha vuelto anciana y parpadea,

y en ella soy sólo una sombra sin eco, sin palabras.

 

Salvador Reyes de Cózar

De su libro “Los calendarios anónimos”.

Gacela de la muerte oscura

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Federico García Lorca

Gracias a Bea.

Peter Pan

El sol dibuja pájaros gigantes

en el corazón de todos los niños.

Hay veces que quisiera ser como ellos,

que desearía volver a lo que fui.

Es por eso que alguna mañana respiro

imitando su aliento de parques,

pintando de niñez los ladrillos del alma,

sembrando el mundo de ojos nuevos.

Pero luego sigo siendo

–me doy cuenta–

el mismo vagabundo herido,

el mismo viajero ciego,

la lástima de un tiempo que se va,

una certeza que no se esconde:

porque ya no tenemos pájaros

sino cucarachas negras en el corazón.

 

O acaso

siempre

las tuvimos.

 

Iván Mariscal

De su libro “Itinerario de la luz”, que podéis leer aquí gracias a los amigos de MLRS y que saldrá en papel muy pronto.

Y que detrás de ellos ningún mundo existe

Su mirada se ha cansado de tanto observar
esos barrotes ante sí, en desfile incesante,
que nada más podría entrar ya en ella.
Le parece que sólo hay miles de barrotes
y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez
con sus pisadas círculos estrechos,
el movimiento de sus patas hábiles y suaves
va mostrando una rotunda danza,
en torno a un centro en el que sigue alerta
una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura
de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;
y cruza una imagen hacia adentro,
se desliza a través de los tensos músculos
cae en su corazón, se desvanece y muere.

Rainer María Rilke